Certains matins le ciel tire un chalut d’oiseaux gris. C’est une cargaison sur laquelle s’abat la nuée des décharnés au sexe bleu et aux phalanges blanchies d’efforts. La ruée des météores brûlés du désert
et cette explosion sublime qui éclate soudain de leur baiser
troue un instant la mer d’acier.