je ne suis pas prête pour un poème. l’exercice de la voix est dans ses gammes rauques, un moteur à explosions qui renâcle de l’étincelle. le temps y est-il pour quelque chose. dehors le ciel a la goutte, ça aide à la mélancolie mais ça feutre l’âme à coup d’acide.
le poème est-il thermosensible, lavable uniquement à la main, et à sécher sur un fil ?

à ma fenêtre seul le chat parle aux oiseaux. pour lui qu’importe le ciel, le poème est toujours derrière la vitre