Nous pourrions tendre de lierre, ma pierre jusqu’à la tienne.
Une passerelle de fenêtres de verre.
Grimper ainsi le mur qui nous sépare qu’on dit océan, qu’on dit champ de tempêtes, qu’on dit l’exil.
Nous pourrions emplir nos bouches de sable, de ciment et de pavés, cracher un mot après l’autre l’effroi de la distance.
Nous pourrions prendre un train chaque nuit et partir comme des canons dans la vapeur des batailles.
J’ai des idées plein ma tête pour joindre mon écorce à tes griffes ; j’entends que le vent lui-même se gratte à mes racines, l’énorme vent des cathédrales du monde.
Oui. Nous pourrions inventer.
Mais à quoi sert-il d’être deux à aimer ? un seul suffit, qui fait de l’autre l’ineffable.