j’étais enfant dans l’écriture. les mots jouaient en moi comme des couleurs et des traits. elle jetait hors de ma main ses merveilles et ses surprises. on n’y comprenait rien mais j’étais ravie, de joie.
et puis je fus ado révoltée amoureuse. ma voix réfléchissait mon corps.c’était une trace qui coulait de moi. je découvrais le sens. on va elle et moi à la vie à la mort.
maintenant adulte je couvre des toiles déjà peintes de lessives amidonnées, qui cache le jardin de cailloux et de gravier stérile.
bientôt comme une vieillarde, je passerai le râteau zen. on dira que j’étais un scribe de paysage