Dans ma maison, le froid. Par les palissades, par les claires-voies, par la porte aussi qui ne se ferme plus.
Je n’accuse pas le temps d’être glacé. Il me ramène à la vive transparence des choses, la minceur du verre entre nous. Et j’ai la céleste fatigue des amateurs de grand air.

J’entends un véhicule. Je l’imagine se garer sous mon balcon, en sortir des fantômes, les restes des anciens dimanches.
Aucune porte ne claque.
Ce n’était qu’un son revenu du grand tour de la Terre et qui raconte à nouveau le jour du départ. Personne ne descend jamais du bruit qu’il a chevauché.

Je suis de ce chapitre où l’on aspire à résoudre ses énigmes. Alors pourquoi l’encre, encore, toujours. Noir.