la voix rampe, lacet pendu aux flaques célestes du trottoir. j’avale le sol et le ciel, j’expire des caniveaux remplis de nuages et de voiles de papier.
la voix rampe toujours, arasant les débris
le poème est une humeur de chien, un résidu de canettes, le son d’une pièce mendiante. le poème est lourd il gravite au cœur des nanogrammes de poussière.
la voix rampe toujours. tout le ciel presse le son à fleur et à bitume. mais rien ne l’enfonce.
quand on le croit étreint dans les carcasses de goudron, il résiste encore
le temps de ramper et poursuivre.