Ne me pose pas la question d’exister. Ces mots font trembler les images. Je ne sais pas trier le flou ni ranger les ondes sur le fil de l’eau. Quand tu t’inquiètes de cette mise au monde, ne me demande pas de rendre des comptes. Je ne sais pas pourquoi nous sommes des semeurs de semences, pourquoi on secoue l’arbre de famille. Pourquoi on allonge ses branches d’autres branches et pourquoi, comme des artifices tombent des fruits avec des bruits d’étincelles et parfois de volcan. J’ai senti sortir de moi un bois. Il éventrait mes sèves, tandis que je m’affairais à souffler chaque saison des bulles juteuses jusqu’à ce qu’elles tombent au sol.
Je me dis que l’arbre est la vie et que les tâches de l’existence sont ces fruits au destin mystérieux, l’engrais des énigmes.