La parole est aux perceuses de nuages. Des aiguilles, du fil pour les noces de vapeur.
Déjà pisse une encre labile sur la robe de mariée des grands tailleurs d’eaux.
Je voudrais dans ce ciel des éponges rouges, ces fleuves de violence feraient si mal à voir.
Sur l’abdomen bleu de la planète, ces linges de pus des cicatrices.
Je voudrais que montent au crâne les cumulus blessés retenant les gouttes de nos crimes
Et alors espérer la nausée sur terre et l’odeur de javel des lessives de l’oubli