il n’y a rien à l’autre bout des mots
aucun cratère

tumulus des pensées. toutes les articulations d’amour déboitent.
j’aère mon coussin de plumes et s’enfuient les moineaux
j’ai promis à la cendre des poèmes et le souffle tranquille dessus les crémations.
aucun vase pour en garder comme une image, une forme tenant entre des mains la terre et le feu
aucune urne du jour pour ce dépouillé. non.
j’ai mieux. je suis à la fenêtre. qu’importe où, du reste. lentement, crois-moi, j’épèle chaque syllabe d’exister, chaque pièce ajustée à une autre, presque parfaites si les dieux le voulaient. je regarde s’en aller le corpus amoureux, l’indicible sans laisse retenue.
le gémissement . n’est-ce pas ce que tu veux cueillir ?
le gémissement, tiens le voilà...
ce sera long, lent, interminable, bien plus d’un jour de transe mais les nuits n’ont jamais eu d’autres choses à faire.
il entrera dans toutes tes portes, dans la caserne des tambours.
tu l’habiteras, comme il sera plus grand que toi.
comme il sera plus fort, tu iras au tapis de ses ombres
et quand tu auras perdu la bataille, il s’échappera de toi et ce sera mon tour de vase.