dans ce pays d’automne, ces frontières blanches, les mots sont de plus en plus troués. usure du temps, allègement de bagage. que me restera-t-il bientôt ?
quelques langes pour couvrir mes frissons, quelques traces de visage.
l’avenir me peint de simples taches, d’esquisses abstraites, une pupille, l’angle mort de mes lèvres. on dira c’est elle, je la reconnais, cette singulière forme, ce détail.
dans ce pays d’hiver, je porte ma blancheur au bout de la langue. le poème comme un pissenlit est parti en graines éventées. car plus s’approche le temps de naître, plus le verbe me veut nue.