je t’ai lu
une plaque brûlante sous la main, une conversation de poudre.
de celle qui fume au sommet des cratères.
rien ne se penche pour y respirer ces fumerolles. ni moi.
j’ai parcouru dans l’emballage rouge citron le pèlerinage de ta mort.
tu as échappé à mes larmes et au sel des harengs éternels.
j’ai peur d’avoir oublié d’embaumer l’esprit de poésie
et que tu ne sois bientôt qu’un carré funèbre dans un caveau galactique.
viens-tu me trouver
secouer l’air, la nappe phréatique du cancer
je sors parfois ton souvenir, qui devient l’inconnu
je me dis que ce monde t’a perdu