c’est toujours une lumière frêle, atteinte au cœur
ce genre qu’elle a de plier l’horizon comme une boule japonaise.
j’ouvre la bouche affamée de scarabées, de chitines craquantes.
encore des expériences rances, jaunies, la croûte d’un soleil qu’on trempe au crépuscule, souper définitif au festin des étoiles.
une lumière frigide, corpus des anges sur un lutrin de fesses juste avant le sommeil
j’ouvre la bouche pour des capsules d’or, le chant d’un ciel nu
le soir, la nuit.