Pour moi, ce ne sont toujours que des rêves. Ou alors des rêveries éveillées. Peut-être, des absences internes avec beaucoup de bruit dehors et autour. Les idées, les intentions, le fil rouge du récit s’estompent. Des tessons d’histoire que je n’arrive pas à rassembler, des moments où tout le reste de la planète, où que ce soit, me fait me déplacer et partout chercher. J’aimerais savoir.

Chacun semble s’activer, sûr de son rôle, sauf l’écrivain, qui erre entre les séquences, qui essaie de retrouver à quel rendez-vous il devrait être, où et avec qui. Le livre.
il passe parmi ces autres, ceux avec qui il s’attable et trinque, ses yeux un peu hagards qui leur parlent « Où avez-vous mis mon scénario, mon travail l’avez-vous vu ? En êtes-vous les gardiens..’ ? Que me cachez vous ?..." Tant d’observations pour qu’on lui tente la perche d’écrire…

Pour moi ce ne sont vraiment que des bouts de films, de la pellicule coupée, à terre. L’histoire ne peut se projeter. Pourtant, elle surgit un peu partout hors de moi, de mon inquisition et des perquisitions dans le beau monde, cette histoire que j’essaie de deviner derrière ma voilette et que je poursuis…
Puis, d’une fois à l’autre réaliser que je ne sais vraiment rien pas même mon propre jeu...