il y a ce soupirail de lumières contre ma vitre
ma main cherche la monnaie tombée de ton cœur
une pièce mûre entre les barreaux d’ombre
et mes doigts s’agitent en vain , prisonniers du miroir
j’effile ma paume, poème après poème.
Et bientôt feuille morte elle tombera sur son trésor
mon arbre nu d’hiver.