C’est le livre des choses qu’on lit quand on est seul
-les paroles humaines vous charrient au boucan
Certains bruits arrivent du désert
Ils conduisent le vent
D’autres brossent le volcan
Certains pécorent, fricotent, bégueulent
Mais le vin, la table et la pierre
Pénètrent la solitude jusqu’au mot
Engloutissent l’esprit au noyau du voyage.
Et le mien si muet qu’il faut le voir froisser ma gorge
Plante sa langue dans un poème