je parle rarement d’écriture. c’est une relation qui joue avec mon besoin du secret et du privilège dual.
probablement est-ce pour cette raison que suis une écrivain indéfinie, une sorte d’amateure parfois inspirée ou inséminée par hasard. un coup d’un soir. pourtant, je suis construite d’écritures. quand je baise je ne me rappelle pas de mes cours d’anatomie.

mais le matin je ne traverse plus la vitre, mes eaux dans l’herbe rose. traverser la dure transparence.
je n’étais personne, maintenant à force de pilules, je suis une personne, anonyme, silencieuse muraille qui fabrique sa chambre.
d’amour je me suis conformée, jusqu’à cet état de pierre, l’édifice humain
j’étais fenêtre inachevée j’avais le passage du vent, l’élan, la hauteur. maintenant je suis de verre et de poignée. je reste derrière.
c’est le bonheur ou l’écriture, ce bonheur factice qui est le mien, décapité