Si le ciel voulait écrire comment s’y prendrait-il ?
Les nuages, non vraiment
Le mouvement des arbres sous le vent
Les encres d’azur et de mer ?
Il prendrait un corps le plierait à sa juste sculpture
On lirait le rien qui boite, qui se tord, qui tire sa route immobile
Il graverait du sable sur la langue
Le braille céleste d’un baiser
Mais le ciel n’a jamais eu besoin d’écrire
Il est des traditions orales
Alors on sent qu’on a raté sa vie de ne pas l’avoir compris
À planter des feuilles mortes et ineffables