le froid c’est de l’espace qu’il y a entre la peau et le tissu. il passe. il s’installe dans ces couloirs vides, ces tunnels de coton et s’y cramponne. je suis une demeure ouverte à tous les froids. rien ne me réchauffe.
faudrait abattre ces ruines abandonnées, passer le caterpillar ou le trax, la pelleteuse. insuffler des becs bunsen dans les tuyaux du gaz, foudroyer le tremblement, le frissonnant permanent.
des dragons sinon.
empêcher cette levée de barricades sur les chairs de poule en y allant féroce. de la tête au pied je suis dans le claquage. non maîtrisable.
chaque source de chaleur fond aussitôt dans la glacière, je congèle le moindre feu. je pétouille