Matin encore un. La vie prend le dessus et flanque la mort sous le tapis. C’est dire qu’elle est encore là. Je n’y pense pas sauf à ces doigts invisibles plantés dans mes poumons et qui font le corps bosselé-troué. Optimiste de vigueur et de bonne fortune. Le corps et l’esprit font encore un ensemble qui se tient. Brassage post partum de la maladie et du bien-être. Du meurtre et de la naissance. J’ai compris que mon corps n’allait pas supporter d’être l’ennemi. Je l’ai pris sous mon aile. Ensemble j’ai dit. Et depuis cette unité véritable se sent solide.
Matin encore un. Le soleil, la neige, les formes squelettiques de l’hiver, les arbres osseux de la haie, je leur vois le trognon, comme je vois le mien. L’arbre noueux, les branchages, mon squelette dressé lui aussi , en dedans. J’ai marché ainsi sur mes os, chaque articulation manipulée par des filasses de tendons. J’ai vu que eux et moi c’était pareil et que mes racines loin de se planter dans la terre accrochaient l’air, le vent. J’ai le cheveu court, il ne touche qu’un mouchoir d’azur. Je voudrais être une plante aux racines aériennes. J’aurais la crinière forte des arbres qui marchent.