si ce n’est pas le vent, ce serait alors toi, une main sur l’épaule ? ce n’est qu’un son, présence abstraite qui s’efface.
j’écume le bruit du monde, les feuilles, la route et ses tourments. le voisin rase la terre gratis, misérable tyrannie de quelques fleurs. j’apprends à dompter le nerf de neige, mon pas comme un piano qui boite.
déjà les images disparaissent, me laissant seule avec une phrase si nue qu’il faudrait la cacher. je referme la nuit. le jour est une lame droite qui fauche l’éclaircissement.
il ne reste pour moi que la grenaille des sons du vivre. entendre, comme on dirait comprendre.
c’est le voyage du jour.