Il y a un portable dans l’orchestre. Entre les flûtes, je l’entends qui me rappelle à la terre. Un son égaré qui casse le rêve, une stridence qui s’égrène, refoulant sur la plage les déchets du labeur.
Qui de la musique ou du téléphone a volé l’esprit de l’autre ?
Est-ce une partition pour un instrument de poche revolver ? Est-ce un acouphène de civilisation, une incrustation contemporaine dans l’interprétation des mélodies ?

Je n’en sais rien, sauf cette question qui met l’air sur le qui-vive et rend inquiet.