La nuit était verte, mieux que le pré car l’eau courait dedans les émeraudes. Elle était verte et un soleil ras dessinait la route.
Des mères et des oiseaux attendaient, êtres aux ailes nouées. Et dans le flux du miel, touchant le miracle du vol, j’espérais moi aussi cette grâce.
Ô la patience de tous les volatiles, qui savent qu’il n’y a que le toucher du vent pour délivrer les paralytiques.