J’aimais parler de la mort, marquer de deuil l’obscurité. Je portais des lanternes d’ombre.
J’aimais me dissoudre dans des plis noirs ; la nuit dormait dans le fond de mes armoires
d’ailleurs encore, toujours.
Mais la mort s’est mise à m’aimer. Elle m’a offert sa petite robe. Elle réclame maintenant son poème, elle veut que je parle d’elle.
Je sais, alors qu’il est si tard pour vivre, qu’elle a pris mes figures, revêtu tous mes mots,
Et je trie parmi eux l’éclat d’un peu de lumière à tenir dans mon ciel.