Le matin je ne sais jamais quel mot sortira en premier de ma bouche. Il faudra bien qu’il y en ait un. Et lui comme un conquérant ouvrira l’épopée de mes bruits. Le suivront quelques chevaux, des ânes, des poules et des fourmis, le poème épique d’un chat de gorge.
Que je salue, prie ou jure, c’est une armée incertaine.
Ce matin il fait froid. La petite cohorte soulève des buées de ma bouche. Ah ! cette illusion de grand discours…