Les à-côtés du corps. Je marche, dans l’image de la marche. C’est dépossédée que j’avance.
La chair est une pelure d’espace.
Je m’étonne de cette forme qui est celle dans laquelle j’évolue
ou qui évolue pour que je vive.
De cette distance entre moi et mon ombre, habitée d’un œil cinématique.
Parfois on vit ainsi dans cette marge floue des photos bougées. Il y a cette coque et puis cette matière, à-côtés, du corps ; la pensée ne sait plus qui elle doit rejoindre, l’une et l’autre désunies se prétendent à elle.
Je marche, je filme le décalage, le hiatus. Je suis le voyeur, un Rimbaud de lentilles.
Je ne me rejoins jamais.