La maison a levé tous ses secrets. Je ne trouve plus de chambre morte ni de prairie aux vieux combats,
Je crois qu’elle a épuisé tous ses voyages,
C’est maintenant le sac d’un cueilleur de pupilles
J’aimerais monter sur le toit goûter des noyaux de corneilles
Épier le tournant du chemin ; aucune fenêtre ne raconte de nouvelles histoires
J’ai perdu l’atlas des images,
Je lis avec peine le livre des poussières.

Ton doigt dedans dessinait des yeux et des sourires, Même penchée, je ne reconnais plus ton visage tombé en terre