Nous buvions les vignes dans des verres à sirop, une couleur de grenade et cette ébriété verte sous les narines. Nous savions garder le mystère, l’eucharistie des mécréants. Nos lèvres alors faisaient vendanges de poèmes et de barriques.
Nous savions vivre dans l’ivresse, ce vol bourdonnant des guêpes qui laminait nos rêves. Une étrille de bonheur jusqu’à l’os.
De vastes traces quadrillaient les savoirs. On croyait que le monde se résumait à des carnets trouvés nus dans la première flaque. L’éternité s’achevait chaque jour quand je tournais ma chemise pour entrer dans le songe.
Et là-bas aussi, le même rouge coulait des collines, le même jus tenait le ciel, le pays mon semblable dans l’envers de ma veste.
Personne ne me suit dans le vague domaine. J’ai appris à vivre seule de boire et de rêver. Il y a derrière la nuit, la sève éternelle d’un cerisier Et désormais je m’ennuie des sources carmin de l’arc en ciel.