J’ai dressé ma tente dans la fatigue, une étoffe translucide, poreuse aux rêves qui soufflent. C’est une cabane dans la soie des tempêtes, le parachute du sommeil,
Ma tente avec ses tubulures d’os, ses sardines d’ivoire et ses météores catadioptres du voyage. Montée dans la steppe, la bosse venteuse d’une yourte à promesses.
Dedans le corps baise avec l’ombre et le repos.
Je tombe de la nuit comme la lune dans l’urne de la bouche