Nous ne fumons pas tous le même nuage
Nos rêves se passent d’anticyclones ou d’orages
Là où j’écris à la crème pompon tu traces des queues de Boeings
Le temps soupèse nos tabacs au calibre du vent
Nos calligrammes comme des ostensoirs assaisonnent l’azur et parfois ces flux de fumées ensevelissent le goût du ciel
On ne voit plus que des cumulo-nimbus et leurs avis de tempêtes. Il fait gris
Le monde est bas de plafond.