Avec l’aube, quand on a fini de sculpter les granules jaunes des yeux
Monte l’envie d’écrire, indigne qui n’a eu de cesse de rouer la nuit de cymbales
Ça demande des précautions, des stratégies sournoises.
Plonger la main au collet et soulever la bête jusqu’à hauteur de figures.
J’ai peur de l’état sauvage qui échappe.
Car soudain, alors que je touche des mots sa silhouette fauve, il plante ses griffes et mon sursaut me vide .
Ne reste que l’apprivoisement du jour.