Il n’y a rien à dire, il n’y a rien à dire. La tête est pleine de sons qui ne veulent rien faire ensemble. Une nausée de chahut. Un chalut…
Et quand j’essaie de filer cette étoupe étouffante, il me sort une corde serrée au gibet. Ma tête ficelle, ma langue proie. Dans le fond de mon ventre un bateau chavire. La mer des mots est sauvage. Elle, acide massue qui pèse sur le cœur marin.
J’ouvre la bouche, crachats saurs. Il n’y a rien à dire.

Parfois le sel purifie sa langue jusqu’au raz.