Mon corps est encombré de tumeur
Ça résonne comme un poids lourd, la mort a des décibels gras, des surplus de sang et de viande,
et la ligne subtile de l’oiseau disparait dans le vroum.
Dans la pupille de ce bruit, petit Munch de supérette -tu meurs !, tu meurs !- un grain de lumière sauve tout
Un seul et ce n’est déjà plus l’obscur
Un point sombre par contre n’éteint jamais le soleil.

Quand la langue colle à la réalité comme au gel d’une lame, elle ne peut plus rien dire-créer. Il faut déborder et oser approcher un espace pupille, mutant de sens et de lumière.