Ce bleu qui pousse comme une bosse sur le dos courbé des hommes
Ce bleu plein de cris, de nuages et d’orages
Ce bleu, mon sac de voyage toujours ivre d’air, me lacère les épaules
Parachute qui tombe,
Qui tombe du néant ou des anges
Jusqu’à ce que terre s’en suive
Chaque nuit je retourne à la base
Je plie le blues, pli contre pli
J’enroule la toile légère des étoiles