Parfois il faut tourner plusieurs pages, laisser une clairière blanche dans le fourbi du carnet. S’éloigner vraiment des pensées, de hier, du mois qui s’éternise ligne après ligne. Tourner les pages, faire un fossé perdu, un lac sec, un désert. Faire comme si on pouvait à force de quelques sauts de pages annuler tout ce qu’on était, avant. Marquer alors sur la feuille qui est sur l’autre bord du vide de nouveaux mots. Se vêtir d’une autre pensée, d’une autre musique. Faire comme si une nouvelle vie allait surgir. Métempsychose écrite.
Parfois c’est pire, tu es obligé de laisser le cahier inachevé, le fermer avant terme. Et t’appuyer sur un nouveau carnet, des pages qui ne savent pas encore, ni qui tu es et ni que tu espères vaguement qu’il va t’être donné de renaitre. Autre, différent, amélioré.