Nous ne sommes personne.
Parfois ça nous traverse comme une cloche funeste. Je tends mon nom, hameçon. Aucune prise, le vent est lisse. Il ne me nomme.
Les persiennes filtrent des échelles revenues des astres. On suspend la lumière aux lames des parquets.
Ni les bras, ni les jambes n’y peuvent rien, ça les dépasse, exclus du mystère. Et le corps qui s’avance ouvre des portails d’ombre qui ne n’éventent pas l’énigme.
Nous ne sommes personne,
ou peut-être un éclat agrippé à un souffle ou un rayon