Il n’y a pas grand-chose ; j’aime cette nudité du jour dans lequel on va les mains vides et blanches
Les yeux fermés, on essaie de remplir son souffle d’arbres de passage. On essaie de peser le ciel, les paumes sur les genoux et l’on s’étonne qu’il y ait des esprits dans l’une et des flocons dans l’autre.
Parfois un chahut frais traverse la voix. Traduire le vent, la langue collée sur le givre c’est racler le pare-brise.
Le jour sans feuilles, sans vin, sans arbalète,
Grande horloge en pardessus gris, prête à hisser son battant, ses breloques viandées, et la tête allumée d’un oiseau à sortir.

Pas grand-chose peut-être, si rare.