Il y a des ciels de soif. ce matin c’est comme ça, directement tirée du siphon. des ciels qui rampent remplis d’organes en vadrouille. mes poumons grumeleux, alvéoles éclatées et des trous bleus d’absence. Derrière les côtes.
Ce matin, je respire le gras des orages, lourdeur grise des humains à la borne du boucher.
Mon corps crève sous les omoplates. Je sens les vérins hydrauliques du jour pousser comme des cornes au-dessus des seins. Humidie, pays de baromètres, de respiration pneumatique aqueuse. Le mésentère de la pluie. Qui serre, qui tord. essorage des bois de cerf. Je crois que je pleus, une buée interne qui s’évade, emportant avec elle le mystère des douleurs, les métaux lourds de la passion, et le sel.