aube retenue. jour tiré en arrière. même fictivement cela fait un fieffé bien. on fait l’impasse sur cette fiction.
on s’imagine dressé devant la boule terrestre et la main imposant l’arrêt, on la fait attendre. Stop !. passage d’enfants, d’aveugles, du cadavre de mon père. tout et rien, sur les rayures jaunes et nous stoppant Fandjo, Anquetil ou Zatopeck, (bref.. une Terre d’exploits, sinon ce ne serait pas la peine sans doute...)

dormir est une tâche parmi les plus ardues que j’ai à accomplir, et la plus répétitive. un songe n’y fait que rarement sa villégiature. il y passe, oui, mais je suis un hôtel de voyageurs de commerce avec des valises dans la consigne. c’est le prix zone déclassée qui fait mon charme sans doute. cette impression de recevoir un lit comme une planche de salut, de recevoir la nuit comme un drap sur des néons, et le bar ouvert.

parfois ça prend des airs plus souples. il me vient des conseils ou des folies absurdes. cette nuit, j’ai aidé des hockeyeurs à tricoter le pull de leur enfance au point mousse, panique des mastards, et puis j’ai couru après le dernier aéroplane du monde pour échapper à la fin des temps. en vain.

je crois que c’est lié, tricoté, l’un avec l’autre. le fil de l’écriture, qui m’échappe ces temps et la sensation que tout se finit.