au quadrille de fenêtres, je tente une oblation de lumière, j’hameçonne une nasse prévisible. voilà ma tactique.

il foncera vers des ampoules qui troqueront son vol martyre pour des rôtissoires.
en attendant cet effet privatif, l’insecte poursuit son sprint de plombier et travaille d’arrache-pompe à faciliter la migration en chapelet de petites cerises sur ma jambe.

je lève la main.
il n’y a guère d’autres choses à gâcher que la nuit, l’indécence et la main qui court.
guère d’autres interdits à tremper, plus durs dans l’eau de feu.

je n’ai jamais bu léger mais des rasades de fièvre
toujours à ensanglanter le ciel et les yeux.
il n’y a guère que d’âpres contrebandes,
des "sous le manteau" où se glisse l’amour raide
en douce
à la cloche économe
des instants volés
qu’on ne payera jamais ou trop tard et qui restent ainsi dépossédés, exorcisés des démons et donc nus

il n’y a en somme que des cryptes de chêne, des respirations hors d’âge où je songe que hier est à ma portée.

qui s’occupera ensuite du jardin de l’ombre ?