rien, m’as-tu laissé
un murmure le long du globe de la Terre
des passes de bretteur langue lame dans le dos
tous les courants qui frisent digitales de nuages sur les seins continents

rien, la mèche des apéros de grenade, quelque chose qui rouge et goutte dans nos vers. je ne t’ai plus, perceur de tempes qu’une botte secrète.
rien,quand tu pointais ton doigt en vissant ma folie. je pense à des étapes, des séquences, à la note levée, des corridors lents où s’étiolent les saisons, violettes ou baies de prés, dans le frotté des gencives, ce rien si parfumé,ce rien si éventé...

tu me manques, comme on dirait le souffle, ruban cassé à la serpe lunaire.
ta voix, ce grand monsieur de gorge qui déployait tes bras, ton île tubercules,
tes boucliers de scotch réfutant les baisers, cet art consommé de consommer de l’art comme un bouillon cul sec, à ta santé jo black...
j’aimerais ne jamais t’oublier. mais tu vois comme je te parle mal, comme je te dis pas grand- chose et te raconte, rien.
tu me manques alors je crois bien que j’invente que tu m’aimais un peu.