journal de l’aube es-tu utile..que pourrais-je te dire ? la nuit le jour..cela n’existe pas..je suis dans l’état second où il n’y a plus ni fatigue ni pleine forme. entre

juste ces restes d’amour, sans titre. éparses preuves multiples, toutes levées de la puissance de la lumière, toutes piétinées par ce rapace besoin d’en vouloir plus et plus vite encore...
juste ces lambeaux de confiance sans mot. débridées paroles en foison, toutes serties de gestes, -n’ai-je pas mis mon ouvrage, le temps et les rubans à mon présent-, ne sais pas faire mieux.
juste ces éclats, fracassées de tendre. et à l’intérieur de moi, ces questions de demeurer ou de me laisser finir. Dieu n’aime pas les gens comme moi.
écrire est une malédiction peut-être.obligation de pertes et vacarme

..... peut-être est-ce écrire que je vais perdre...