je t’adresse, avec cette malédiction de doigts gauches, des filins tout barbelés de peines , de restes de chemise, de restes de pendus. pourquoi pas après tout il y en a partout qui traînent.

je t’adresse le treillis de ma peur, qui se lève avec les fantômes et qu’il faut tamiser, battée de Dieu ! le mort revient sans cesse...

je t’adresse le continu des mots, si épais, si mélasse que ça goudronne l’histoire et l’isole des champs lexicaux. oh ! défaite parfaite de ma poste.
dis-moi qu’on y comprend que dalle, que des espaces, des interstices respiratoires . je n’aurai pas sali pour rien.

je t’adresse l’entour qui se prétend, qui se voudrait, bord de tout mais qui cloche dessous, si clos qui se croit grand, et donc que sais-je ?

je t’adresse la lune mordue, le tas défait, l’accroc, le fond de cale. tu songes mériter mieux, je suis d’accord. mais observe alors ce cabas de fêtes, l’emballage inconnu de chaque jour pour ce recel du rien.

je ne t’adresse pas mais n’est-ce pas l’enveloppe des miracles ?