petit matin sans couteau. le temps veut ça, que j’enterre mes guerres dans la grisaille, sous la couverture de nuages.
écrire ramène, de la paume, le tas de miettes ; nous sommes si dispersés...

et plus je t’aime, plus en effet j’accuse le friable de mettre la main sur mes territoires, le friable espace des choses trop grandes pour être portées.
le monde est-il un filet, troué parfois si serré qu’on le dirait opaque ?
ce n’est pas la corde qui compte dans le tissage mais ce qu’il y a entre.

fragile distendue, ce que je deviens de toi. tu es trop loin pour que je feutre. ainsi tu es pour me donner le goût du vide, grande place d’amour.

tu es ma part de tissu lâche, cette douceur que j’ai mise contre ma peau, le fluide transparent dessous. et dans ces matins où la couleur n’ouvrira pas la fenêtre, où le ciel s’emmaille d’être gris, je songe que toi seul connait le frisson triste qui me parcourt, son odeur.

et plus je t’aime, dans l’obstination renoncée de te savoir, plus j’apprends quand même. l’amour écarte les barreaux de fer, de béton de laine.

matin gris, je te regarde entre les vastes mailles.