Et puis chaque pas me tranche à la rotule, toujours je penche du côté des fleurs
est-ce moi ou le réel qui boite et lequel de nous deux se déhanche ainsi à survivre ?
Je tangue, il pilonne ; je balance, il cavale.
Mon squelette branle de l’os, ma tête frappe et démantèle, je démâte le chemin
et ivre de vertiges, je saisis le nuage
rampe et béquilles légères des gens qui ne touchent plus terre