j’écris pour désincarcérer l’air prisonnier des phalanges.

le poing serré est aride, les dents, les lèvres, la peau funestement feutrée. par où viendrais-tu, ami ?

je dis à mon poing ouvre-toi,écris.
je dis que ce vent qui coule entre mes doigts te soit à jamais caresse vive

tandis que je boxe de l’autre la mort inutile.