je dors pliée, petit avion de papier dans le tourbillon.
la nuit coule au siphon des nuages
je m’égare d’un sol qui défaille à un ciel de plomb
je dors en volutes, je tombe
une toupie de givre raidissant les couleurs
le rêve gesticule, brasse l’air
il essaie de renverser la chute
mais ce que c’est que la mort d’une feuille...