Être heureux, qu’importe. Ce n’est pas une quête digne des yeux. Superflu, comme on prend la pilule par crainte de mourir. Une meurtrière où pencher sa tête. Le vide, derrière, guillotine.
Parfois souffrir est une muraille vive. Parfois la nuit, une nuance de mort à mettre à ses paupières.
J’entaille l’air que je respire, je me coupe au fil du temps. La souffrance tient pour moi la torche des vigies. Elle cherche, au-delà, au travers, dans l’ombre à saisir cet effroi d’être vivant au milieu de la vie. Épaisseur aveugle d’exister.