Je ne veux rien tant qu’être rendue, blessée fourbue, rien tant qu’être la perdante des jeux du roc contre roc.
Assouvir la soif de l’air. Voyager cendrée, lumineuse, après le couvre-feu.
Écarquiller mon corps jusqu’à des extensions d’ange.
Connaître l’espace qu’il y a en toutes vies
Vieux sable déchaîné de la pierre, une traîne étendue, dernier refuge du navire.
Qu’être abîmée, à charge d’un coup de vent.
Que les lois terrestres abolissent leur pesante promesse
Et danser avec la feuille, quand l’arbre me délaisse.