Il ne sert plus à rien de regarder le Nord, la ligne des bouleaux, l’érable et le hêtre d’argent. La Terre a coudé en bout de rue : s’envoyer le décor. J’ai moissonné les poteaux indicateurs, les feux de route, le lacet blanc des voyages de bitume, brassé les giratoires, souqué des clignotants, sur les gaz, sur les freins, klaxonné…
Éconduite. Retrait de permis, mes bons points déchirés.
Il n’y a là-bas qu’un crâne blanc au monocle de lune, avec un œil de glace et des gencives d’ours. J’avais mis au frais le grand conciliabule. Je l’ai bu à chaque fois mon tour. On dit boire en Suisse. Ma foi l’amour c’est peut-être moins la carte du tendre que la géo des cendres.