il n’y a plus de haltes, de petites gares en briques, la nuit ne cesse de traverser le jour.
je respire des hublots synthétiques, plasmas de pays, plasmas de toile
la tête penche comme une main qui attend qu’on la baise
gantée d’étendue, la soierie des faiseurs de lointain
mon regard court, jeu de billes dans les vitres d’un but à l’autre
il coud le passé au futur à la vitesse du fantôme
je ne sais plus qui de moi ou des forêts s’enfuit
je ne remue le temps qu’au battement des paupières